Рождённый заикой в стране та-та-турникетов,
я ждал свой черёд у подножья Па-Па-Парнаса.
В агонии, не замечая поэтов,
«могучий союз» разлагался на расы.

А гибель иллюзии – долгие г-г-годы.
Мы, словно склеротики, т-т-траур носили.
И грешный старик упивался «свободой»,
за кресло своё расплатившись Россией.

Реформы палили по людям к-к-картечью,
детей, стариков загоняя в б-б-болото.
И тучи нависли над русскою речью,
когда воцарился жаргон идиотов.

Но множились т-т-тропы тонических армий:
творящий мечтатель сравним с п-п-полководцем.
Уж вышли из моды и бритые парни,
и тяга – от вечной тоски уколоться.

Возможно, что творчество – не па-па-панацея,
и будет по-прежнему общество в классах,
с надеждою всё же, как умник лицея,
я жду свой черёд у подножья Па-па-парнаса.