Не потому ли,
что мы больше
не смотрим
на Большую Медведицу по вечерам,
наша кровь напоминает Гольфстрим?
Как известно, очень холодно там…

Не потому ли,
что мы больше
не видим,
когда просыпается чувств рассвет,
невозвратимо затягивает водоворот событий,
из которого выплыть возможности нет?

Не потому ли,
что мы больше
не просим
вдохновения у волшебных муз,
с нами будто породнилась осень?
И продолжить сравнения я боюсь…