Рисует память на воде круги,
Очерчивая проволокой зону,
И с прошлым больше не поговорить
Несчастному поэту Робинзону.

Ему бы снова бороздить моря,

Покинуть в слове заточенья остров,

Но держат душу будней якоря,

И руки бесполезны, как наросты.

Ему осталось провожать суда

Удачливых и смелых капитанов

И ждать на суше Божьего суда

За то, что не нашёл в огне каштаны.

Таскал бы для себя и для других!

И так рождались новые бы строки…

Да не прорваться к людям сквозь круги

В тот мир необъяснимый и жестокий!