?>

На поверхности вновь ничего не лежит…

Я бреду по пустыне.

Лучше минимум правды, чем максимум лжи.

отчужденье прости мне.

Я забыл, что любовь для тебя – кружева,

холст,  написанный маслом.

Миража мне в пути от души пожелай,

и чтоб солнце не гасло.

Но умру, не достигнув небесных щедрот,

не дотронусь до чуда.

А волшебной страны обозлённый народ

проклянёт, как Иуду.

Или, просто, смахнёт с рукавов, словно пыль,  

ни строки не заметив.

Вот и сказке конец. Продолжается быль

о погибшем поэте.