* * *
А жив ли я, из дома выползая? Автоматически по улице бреду, просачиваюсь, словно на вокзале, сквозь серую, угрюмую толпу. И мир вокруг таинственен и странен… Какой же ты на вкус? Потрогать как рукой? Я чувствую, что жив – всего лишь ранен, но это - изменившийся, другой… Рычит, завидев растолстевший транспорт, из симпатичных гласных выбрал букву «ё»… Уж, лучше б он остался в жутком трансе, оставив мне обличие моё… Прохожие, которых я не вижу, на память не влияют внешностью ничуть. Стихи читаю…. Здравствуй, Борька Рыжий! Вновь возвращаюсь! Обалденно! Жуть! И сваливаю бред собачий в груду, что делал дни любви ненастней и темней. И вижу схему нужного маршрута. до поцелуя смерти от корней!
|