Эх, куда подевалась палитра
необъятной моей души…?
Льнёт дешёвая девка – пол-литра…
Откупоривай и – глуши!

Что за жизнь? Мне бы посох слепого…
Да не видеть гибнущий мир,
мной построенный грубо, совково -
с миллионом щелей и дыр!

Не кляну, как тверёзые, Бога,
коли руки точил я сам…
И молчала с презреньем дорога,
и накрыла тень чудеса.

Одиночество – классный убийца…
Не промажет, и не проси…
От грехов я пытаюсь отмыться,
чтоб не стать сырьём для мессий.