ТЕМА.
И куда я еду спозаранку? На работу, где совсем не ждут, где сегодня назревает пьянка, и тоска готовит шприц и жгут. Нет, я не из этих обормотов, в вену заправляющих иглу… Блядскою работою измотан, хоть собою крепок и не глуп. Но ума однажды не хватило – быть чуть похитрее, понаглей… Расторопным в жизни подфартило… В смысле, Бог пожаловал углей. А в моём костре покой – хозяин… Где-то я застрял промеж веков и могу лишь грезить я призами, гордым цветом лавровых венков. Голос из далёкого пространства, из страны с названием Душа уверяет: я – сын ветра странствий, вдохновение важней гроша! Я с утра вычерчиваю схему: дом – работа – робот. Снова – дом. Для стихотворения – не тема. Тема подбирается с трудом.
|