НОВАЯ СТРОЧКА.
Между сумерками и рассветом, в мире, который знаком поэтам, я скрываюсь от дикости улиц, чтобы они в контекст не вернулись.
Утром родится новая строчка – как мама-муза, стройная дочка. Лелеять, к рифме готовить впору, а ей предстоит окунуться в прорубь.
Выйдет девочка моя нарядной на судилище к толпе всеядной, развращённой коммерческим чтивом, словно дядькой сексуально-учтивым.
Что останется от аллегорий, когда пьяный сантехник Григорий грохнет по строке сапогом слога, непереводимого на язык Бога?
Стучит зубами дня мясорубка: «Искусство – на фарш! И ты, голубка, быть должна безликой и порочной! Поэт что-нибудь нацедит ночью,
между сумерками и рассветом…» Снова стоять мне с душой раздетой, взглядом сверлить броню мирозданья, освобождая из плена тайну.
|