То вырастают, как у ангела,
то снова прячутся в горбу,
то ночь пронзают ярче факела,
чтоб видел встречную гору,

то – ненавистна роль спасателей,
когда у бездны я стою.
И ни поэта, ни писателя –
на зыбком, ветреном краю.

Коль не взлечу, на камни падая,
коль крылья грезились мечтой –
души убийство было правдою,
и – точка вместо запятой!