Заря была черна. Сорочка оказалась серой.
Мать обманула, перед Богом согрешив.
Быть может, надо мной висит иная атмосфера,
но к постному лицу улыбки не пришить.

Легко, легко соврать невинному пока ребёнку.
На мир он смотрит сквозь окно волшебных грёз,
чтоб жертвою не пасть ни под одним зубцом гребёнки,
которой важен вес, которой важен рост.

Я сам бы начертил маршрут великих путешествий,
и, открывая, словно Христофор Колумб,
Америку любви, остался бы кристально честен.
И коли нет цветов – для них не надо клумб!